Året er 1983: Jeg er med på fisketur med storebrødrene mine. Det er ikke ofte jeg får den muligheten; som regel vil de ikke ha med en masete liten søster. Vi har et gammelt syltetøyglass med jord til markene. I lokket er det stukket hull med en kniv så marken skal få puste. Jeg er av den mening at de har det ok inni i sitt lille fengsel. Foreløpig er . . .
Kjære leser.
For å lese videre, opprett ny fri leserkonto med din epost,
eller logg inn om du har gjort det tidligere.(klikk på glemt passord om du ikke har fått det på epost allerede).
Velg evt abonnement